Sur.

En mis latidos,
en mi almohada,
en mi mirada,
en las plantas de mi balcón.

En mis recuerdos,
en mi madre,
en el sí y en el no,
en mi camino.

En mis noches,
en las noches que lleguen,
en el "ti" de mañana,
en mis desafines.

En los trenes,
en la oscuridad,
en los deseos,
en el mar.

En cada uno de mis nortes:
Sur.


[19 de agosto de 2011]

Veranos.

A mi tía.
De jazmines están hechas
las tapias de mi corral.
Las noches de estrellas claras;
niños corren, juegan, gritan.

Señoras sentadas en las puertas
de palabrerías y abanicos.

Y al fondo: La Vega.

La voz que anuncia la merienda,
el sol, "El Pozo" y los olivos,
- "Ay aquella voz que ya no suena
ni el coche pita en la puerta"-

Y más que nunca: La Vega.

Tardes de nardos
que anuncian el final
o el comienzo del año.
Años trastocados por los cursos,
septiembres que son diciembres.

Y de fondo: La Vega.


[9 de agosto de 2011]

25 de Julio.

365 días,
quizás la misma luna,
una sonrisa a medio dibujar
y una historia.

Un sombrero, la Sagrada Familia y tú.
Muchos helados de verano,
muchas noches de paseo
por Sol, Oriente y Alcalá.
Algún teatro más que malo
y el momento cinematográfico del año.

Eléctricos, azules, vivos,
perdidos
y mucho miedo.

Miedo a mirar sin muros;
pero vivos.

La sonrisa se dibuja del todo,
ya lo decía el poeta:
"las palabras son una catarsis"

Punto final.


[25 de julio de 2011, inevitable, feliz]

Nota 2 (La felicidad).

- ¿Qué eres?

- Artista.

- ¿A qué te dedicas?

- A un trabajo que me hace levantarme cada mañana por inercia, pero aún así, en este momento, soy feliz, muy feliz. La felicidad es un estado no una búsqueda.


[22 de julio de 2011, la felicidad]

Nota 1

De piedras y cemento sin pulir
están hechas las calles de tu mirada.

Déjame correr,
déjame volar.

[20 de julio de 2011, inspiración en un bus de línea]

(Paréntesis)

Ramblas de colores, de pieles,
de flores, de miradas,
de aire de acordeón y mimo.

Sueños buscados,
curvas conseguidas
e imposibles azulejos vivientes.

Azules de cielo y mar,
tormenta de libertad
y rectas arboladas al infinito.

BARCELONA NO ES UNA CIUDAD.

Avenidas de fuego y agua,
memoria del asfalto,
añoranza de la piedra
-que debajo palpita-
porque aquí nada muere
y las lápidas miran al mediterráneo,
respirando vida,
cantando resurrección.

BARCELONA ES UN MOSAICO DE TIEMPOS, ROSTROS Y CULTURAS.

Y palmeras hipnotizadas por el horizonte,
y barcos regalando guijas,
y colinas que recuestan al sol,
y un hombre que mira con brillo en los ojos,
y un imposible adiós.

BARCELONA NO ES DE COLÓN,
BARCELONA ES DEL MAR...


[25 de septiembre de 2006, La Barceloneta]

Un mal invierno lo tiene cualquiera.

No soy mi piel;
verde olivo,
blanco azahar,
suave, canela en rama.

No soy mi
piel;
donada y deleitada,
adormecida,
candente.

Soy
piel prestada,
olvidada de un subconsciente;
de tus lunares,
tus marcas y tus dientes.

Soy piel que aborta la ilusión;
restregada,
cuarteada en tus desaires,
doloriente y terca.

No soy la piel que habito.


[Texto escrito en mayo de 2011]